tag:blogger.com,1999:blog-50957747774834587752024-03-19T15:49:21.177-07:00Apalabradoprincesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.comBlogger37125tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-34556506510824476282009-09-11T16:38:00.001-07:002009-09-11T16:38:54.858-07:00Oliverio GirondoHay que compadecerlos<br />
<br />
No saben.<br />
<br />
¡Perdonadlos!<br />
<br />
No saben lo que han hecho,<br />
lo que hacen,<br />
por qué matan,<br />
por qué hieren las piedras,<br />
masacran los paisajes...<br />
No saben.<br />
No lo saben...<br />
No saben por qué mueren.<br />
<br />
Se nutren,<br />
se han nutrido<br />
de hediondas imposturas,<br />
de cancerosos miasmas,<br />
de vocablos sin pulpa,<br />
sin carozo,<br />
sin jugo,<br />
de negras reses de humo,<br />
de canciones en pasta,<br />
de pasionales sombras con voces de ventrílocuo.<br />
<br />
Viven<br />
entre lo fétido,<br />
una inquietud de orzuelo,<br />
de vejiga pletórica,<br />
de urticaria florida que cultiva el ayuno,<br />
el sudor estancado,<br />
la iniquidad encinta.<br />
<br />
No creen.<br />
No creen en nada<br />
más que en el moco hervido.<br />
en el ideal,<br />
chirriante,<br />
de las aplanadoras,<br />
en las agrias arcadas<br />
que atormentan al éter,<br />
en todas las mentiras<br />
que engendran las matrices de plomo derretido<br />
el papel embobado<br />
y en bobina.<br />
<br />
Son blandos,<br />
son de sebo,<br />
de corrompido sebo triturado<br />
por engranajes sádicos,<br />
por ruidos asesinos,<br />
por cuanto escupitajo se esconde en el anónimo,<br />
para hundirles sus uñas de raíces cuadradas<br />
y dotarlos de un alma de trapo de cocina.<br />
<br />
Sólo piensan en cifras, en fórmulas, en pesos,<br />
en sacarle provecho hasta a sus excrementos.<br />
Escupen las veredas,<br />
escupen los tranvías,<br />
para eludir las horas<br />
y demostrar que existen.<br />
<br />
No pueden rebelarse.<br />
Los empuja la inercia,<br />
el terror,<br />
el engaño,<br />
las plumas sobornadas,<br />
los consorcios sin sexo que ha parido la usura<br />
y que nunca se sacian de fabricar cadáveres.<br />
<br />
Se niegan al coloquio del agua con las piedras.<br />
Ignoran el misterio del gusano,<br />
del aire.<br />
Ven las nubes,<br />
la arena,<br />
y no caen de rodillas.<br />
<br />
No quedan deslumbrados por vivir entre venas.<br />
Sólo buscan la dicha en las suelas de goma.<br />
Si se acercan a un árbol no es más que para mearlo.<br />
Son capaces de todo con tal de no escucharse,<br />
con tal de no estar solos.<br />
<br />
¿Cómo,<br />
cómo sabrían<br />
lo que han hecho,<br />
lo que hacen?<br />
<br />
¿Algo tiene de extraño<br />
que deserten del asco,<br />
de la hiel,<br />
del cansancio?<br />
<br />
Sólo puede esperarse<br />
que defiendan el plomo,<br />
que mueran por el guano,<br />
que cumplan la proeza<br />
de arrasar lo que encuentren y exterminarlo todo,<br />
para que el hambre extienda sus tapices de esparto<br />
y desate su bolsa ahíta de calambres.<br />
<br />
Son ferozmente crueles.<br />
Son ferozmente estúpidos...<br />
pero son inocentes.<br />
<br />
<br />
¡Hay que compadecerlos!princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-29684015161040379992009-02-21T04:28:00.001-08:002009-02-21T04:28:47.416-08:00Fernando Sánchez Zinny - ArgentinaDespreocupados<br /><br /><br />Hoy, despreocupados <br /> y con tiempo a favor,<br />abrimos las ventanas<br /> hacia los ruidos de este barrio<br /> en que fuimos felices<br /> y aún lo somos mientras <br /> escuchamos<br /> una música fácil <br /> que llega <br /> para aliviar el alma.<br /> <br /> Ni maldad, ni preguntas,<br /> ni recuerdos,<br /> sólo esa música<br /> que diluye en las calles <br /> garúa estremecida por la ausencia: <br /> beso de un frío apenas húmedo, <br />pequeño gaje verdadero,<br /> moneda del azar<br /> caída en la vereda,<br /> ya en el filo de un mediodía<br /> amenazante<br /> e imposible.princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-87067866146545472852009-02-06T07:02:00.000-08:002009-02-06T07:03:12.065-08:00Roberto Juarroz - ArgentinaNo nos mata un momento,<br />sino la falta de un momento.<br />No nos mata una sombra,<br />sino la ausencia aleatoria de una sombra,<br />perdida probablemente en un declive<br />de esta insensata eternidad despareja.<br />No nos mata la falta de la vida,<br />sino el azar de un claroscuro<br />que se proyecta sobre una pantalla invisible.<br />No nos mata morir:<br />nos mata haber nacido.princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-76601760358528550182009-01-23T17:05:00.000-08:002009-01-23T17:08:28.846-08:00EL CÓMPLICE - Jorge Luis Borges<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFEj5mp61PcFeW6D7IGtf32lD70W5PPOUUnd-CbUg8hs1raDSe3Qz4UWLpnmrFqVcBG-TtI1BdSSANsbKZSoE2GsLyFysqfXvEhfgVVNJCm5MDDvXQfXaA6ckHoFOA9BCLN-JZelD829w/s1600-h/jorge-luis-borges_1200837199.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 292px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFEj5mp61PcFeW6D7IGtf32lD70W5PPOUUnd-CbUg8hs1raDSe3Qz4UWLpnmrFqVcBG-TtI1BdSSANsbKZSoE2GsLyFysqfXvEhfgVVNJCm5MDDvXQfXaA6ckHoFOA9BCLN-JZelD829w/s400/jorge-luis-borges_1200837199.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5294660887099666258" /></a><br /><br /><br />Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos. <br />Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta. <br />Me engañan y yo debo ser la mentira. <br />Me incendian y yo debo ser el infierno. <br />Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo. <br />Mi alimento es todas las cosas. <br />El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo. <br />Debo justificar lo que me hiere. <br />Soy el poeta.princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-49677150703695030812009-01-07T04:46:00.000-08:002009-01-07T04:49:07.277-08:00Jorge Boccanera - Argentina, 1952<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5l4jCXNOISkOM0T29xJ__ID8mWuWoEQCfTTCtU1wbarcWGGW2ViBkkfQXheoZHecKMItdomqwksp4BvGY73BiByBvUXQZ_iO8cNsUL3CouvcuKqaPXv_pYmav3oXEqp5aXLW5rh60qr4/s1600-h/boccanera1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5288532816175524722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 255px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5l4jCXNOISkOM0T29xJ__ID8mWuWoEQCfTTCtU1wbarcWGGW2ViBkkfQXheoZHecKMItdomqwksp4BvGY73BiByBvUXQZ_iO8cNsUL3CouvcuKqaPXv_pYmav3oXEqp5aXLW5rh60qr4/s400/boccanera1.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><strong>YO DIGO ADENTRO MÍO<br /></strong><br /><br />Yo digo adentro mío<br />Adentro hay una boca recibiendo a la lluvia<br />y una mano queriendo penetrar en los trenes<br />adentro está mi infancia con su mañana blanca<br />mi pueblo allí colgando de la lengua del día<br />adentro está tu frente pero nunca los lunes<br />porque adentro me sobran el reloj y los diarios<br />adentro está lo bueno lo malo lo que queda<br />mi corazón adentro de un pájaro sin rostro<br />adentro tengo el viento derramado en tus hombros<br />es decir este aroma de ausencias y de gritos<br />adentro estoy yo mismo golpeando para afuera<br />y hay una almohada tibia donde apoyo tu nombre<br />adentro está el otoño el café el intestino<br />las rótulas tus ojos el parque que olvidaste<br />adentro están doliendo tu septiembre y mis pasos<br />y hay una piel llorando<br />ahora adentro mío se oxida una ternura<br />yo digo adentro mío en esta tarde de otros.princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-62586321927740396402008-12-30T05:18:00.000-08:002008-12-30T05:19:23.743-08:00No proviene mi fé - Fesal Chain - ChileNo proviene mi fé<br />de preciosos altares<br />de cristos muertos<br />de funcionarios <br />de un dios estático<br />rodeado de joyas y vitrales.<br />No proviene mi ira<br />de la negación al diferente<br />ni a aquel que descree<br />de la comunión <br />de los hermanos.<br />Insufla la ira mi cerebro<br />cuando los mercaderes<br />del templo de mi padre<br />en búsqueda ostentosa <br />y con cantos de sirena<br />y rojas bocas<br />trocan el amor<br />por tintineos.<br />Cual es mi fé<br />señor<br />no sólo en ti <br />no sólo en ti...<br />-- <br />Fesal Chain<br />Poeta, narrador y sociólogo<br /><br />Blogs<br />http://poesiaparaalentarcoraje.blogspot.com/<br />http://poetasdelmar.blogspot.com/<br />http://izquierdachilena.blogspot.com/ <br />http://stores.lulu.com/Fesalchain/princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-35471974628799118642008-12-23T04:10:00.000-08:002008-12-23T04:14:12.414-08:00Miguel D' Ors - España, 1946<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjceLrL8w_gkr_moWswlEHpRLkmqzeBW7PEJ4S7kn464_cdhzIc3VgsGUfEgF1eeF0QzZt870QcmTl7YDmboSTjRhyyR6X-Llc87xxkcqoyYipHVItCNr6AveuajjvXQ8scVgQMFRzKWoA/s1600-h/MigueldOrs.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5282957665441764130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 223px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjceLrL8w_gkr_moWswlEHpRLkmqzeBW7PEJ4S7kn464_cdhzIc3VgsGUfEgF1eeF0QzZt870QcmTl7YDmboSTjRhyyR6X-Llc87xxkcqoyYipHVItCNr6AveuajjvXQ8scVgQMFRzKWoA/s400/MigueldOrs.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong>ELLA</strong> </div><br /><div><br />Es misteriosa como el tiempo y el mercurio,<br />delirante y exacta, álgebra y fuego.<br />Cuando nadie la espera, coronada de escarcha<br />baja tarareando con pies maravillosos<br />por entre los helechos. Muchos enamorados<br />consagraron su vida a llamarla, elevaron<br />laboriosos palacios para ella<br />y no condescendió ni a una mirada.<br />No sirve para nada y son millones<br />los que viven por ella. Cuando piensas<br />que prefiere los locos y vagabundos, pasa<br />del brazo de un ministro o Mr. Eliot.<br />Es papeles manchados de tinta y es el mundo<br />con hogueras y robles, despedidas, los Andes,<br />la luna azul y Concha Valladares. Su rostro<br />constantemente cambia, inconstante. Y no cambia.<br />Bécquer la confundió con el Amor<br />y es una forma de no ser feliz. </div>princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-7247037862736039262008-12-23T03:48:00.000-08:002008-12-23T03:53:29.358-08:00Gloria Fuertes - Poesiasemanal.com<strong>Les recomiendo suscribirse a Poesiasemanal.com; recibirán un poema cada domingo ¡es excelente la selección!</strong><br /><br /><br />Poesiasemanal.com te invita a que te adhieras al manifiesto La poesía es una arma cargada de olvidos, visitando el siguiente link: cabrasola.com/cabreodecabras/<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5282952274502757474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 325px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvgDnkDZDNFtuqXR0hCQqEsJfkQev6bx7ChBzgJwYZ4aprkHD7kP-rD0cxEPpVVLaeJfY4LlsfEtU9N-x6KuE9JqScLPBTT40G6-OwVu5mX3q6dMF_GVwUODjaqN9rk4yjJ6g9179vHYI/s400/gloria+fuertes.jpg" border="0" /><br /><br /><strong>Nací para poeta o para muerto</strong><br /><br /><br /><br />Nací para poeta o para muerto,<br />escogí lo difícil<br />-supervivo de todos los naufragios-,<br />y sigo con mis versos,<br />vivita y coleando.<br /><br />Nací para puta o payaso,<br />escogí lo difícil<br />-hacer reír a los clientes desahuciados-,<br />y sigo con mis trucos,<br />sacando una paloma del refajo.<br /><br />Nací para nada o soldado,<br />y escogí lo difícil<br />-no ser apenas nada en el tablado-,<br />y sigo entre fusiles y pistolas<br />sin mancharme las manos.princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-43819509989247654352008-12-18T06:45:00.000-08:002008-12-18T06:49:30.753-08:00Sylvia Plath - EEUU - 1932-1963<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaTuKD_hw6mANdvhDHZenwWdUN9tEuPk-DK1DFaNz5iPR8_ZHhyUucy5lCPaouuwQLbxC7-ouR8GUhECvCVuy8la0XzU6zdXqMQbBRHaFe1hWxzDiayj6L5-d5T-ASRgzYmbcIw-lwoNs/s1600-h/plath.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281142232349543058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 368px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaTuKD_hw6mANdvhDHZenwWdUN9tEuPk-DK1DFaNz5iPR8_ZHhyUucy5lCPaouuwQLbxC7-ouR8GUhECvCVuy8la0XzU6zdXqMQbBRHaFe1hWxzDiayj6L5-d5T-ASRgzYmbcIw-lwoNs/s400/plath.jpg" border="0" /></a><br /><br />LA LUNA Y EL TEJO<br /><br />Esta es la luz de la mente, fría y planetaria.<br />Los árboles de la mente son negros. La luz es azul.<br />Las hierbas se lamentan a mis pies, como si yo fuera Dios,<br />hiriendo mis tobillos murmuran su humildad.<br />Espirituosas brumas humeantes habitan este lugar<br />separado de mi casa por una hilera de lápidas.<br />Simplemente no puedo ver si hay un sitio adónde ir.<br /><br />La luna no es una puerta. Es una cara por derecho propio,<br />blanca como un nudillo y terriblemente turbada.<br />Arrastra al mar detrás de sí, como un crimen oscuro;<br />y está en calma<br />con el bostezo en O del total desencanto. Yo vivo aquí.<br />Dos veces cada domingo las campanas sobresaltan el cielo-<br />ocho grandes lenguas afirmando la Resurrección.<br />Finalmente, ellas proclaman con sobriedad sus nombres.<br /><br />El tejo apunta hacia arriba. Su forma es gótica.<br />Sus ojos se elevan por sobre él, y encuentran a la luna.<br />La luna es mi madre. Ella no es dulce como María.<br />Sus vestiduras azules sueltan pequeños murciélagos y lechuzas.<br />Cómo desearía creer en la ternura-<br />el rostro de la efigie, dulcificado por las velas,<br />inclinándose, sobre mí en particular, con ojos indulgentes.<br /><br />¡He caído tanto! Las nubes están floreciendo,<br />azules y místicas sobre el rostro de las estrellas.<br />Dentro de la iglesia, los santos serán todos azules,<br />flotando con sus pies delicados sobre los bancos fríos,<br />sus cabezas y sus caras rígidas de santidad.<br />La luna no ve nada de esto. Ella es calva y salvaje.<br />Y el mensaje del tejo es negrura -negrura y silencio.princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-75979320840171960832008-12-16T02:49:00.000-08:002008-12-18T06:54:07.521-08:00Carlos Drumond de Andrade - Brasil - 1902-1987<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj5k5olYM94pborDzG_gqkdyfkCwdvLJBqLKlo5JpQAkce3kn2IHtmqgJyJyaXWZwW6GKgRH6ZrPogwC9cOixgZbpd476qWDX_FSil-0jICyKRM6sFmLWSpBT0tAhrJClPiE0fTUN_Hh0/s1600-h/Carlos_DRUMMOND_DE_ANDRADE.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281143412972235874" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 198px; CURSOR: hand; HEIGHT: 246px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjj5k5olYM94pborDzG_gqkdyfkCwdvLJBqLKlo5JpQAkce3kn2IHtmqgJyJyaXWZwW6GKgRH6ZrPogwC9cOixgZbpd476qWDX_FSil-0jICyKRM6sFmLWSpBT0tAhrJClPiE0fTUN_Hh0/s400/Carlos_DRUMMOND_DE_ANDRADE.jpg" border="0" /></a><br /><div>PROCURA DE LA POESÍA<br /><br />No hagas versos sobre acontecimientos.<br />No hay creación ni muerte ante la poesía.<br />Frente a ella la vida es un solo estático,<br />no calienta ni ilumina.<br />Las afinidades, los aniversarios, los incidentes personales no cuentan.<br />No hagas poesía con el cuerpo,<br />ese excelente, completo y confortable cuerpo, tan enemigo de la efusión lírica.<br />Tu gota de bilis, tu máscara de gozo o de dolor en lo oscuro son indiferentes.<br />Ni me reveles tus sentimientos,<br />que se prevalecen del equívoco y tientan el largo viaje.<br />Lo que piensas o sientes, eso aún no es poesía.<br /><br />No cantes a tu ciudad, déjala en paz.<br />El canto no es el movimiento de las máquinas ni el secreto de las casas.<br />No es la música oída de paso; rumor del mar en las calles junto a la línea de espuma.<br />El canto no es la naturaleza<br />ni los hombres en sociedad.<br />Para él, lluvia y noche, fatiga y esperanza, nada significan.<br />La poesía (no extraigas poesía de las cosas)<br />elude sujeto y objeto.<br /><br />No dramatices, no invoques,<br />no indagues. No pierdas tiempo en mentir.<br />No te aborrezcas.<br />Tu yate de marfil, tu zapato de diamante,<br />vuestras mazurcas y supersticiones, vuestros esqueletos de familia,<br />desaparecen en la curva del tiempo, son inservibles.<br /><br />No recompongas<br />tu sepultada y melancólica infancia.<br />No osciles entre el espejo y la<br />memoria en disipación.<br />Que se disipó, no era poesía.<br />Que se partió, cristal no era.<br /><br />Penetra sordamente en el reino de las palabras.<br />Allá están los poemas que esperan ser escritos.<br />Están paralizados, mas no hay desesperación,<br />hay calma y frescura en la superficie intacta.<br />Helos allí solos y mudos, en estado de diccionario.<br />Convive con tus poemas, antes de escribirlos.<br />Ten paciencia, si oscuros. Calma, si te provocan.<br /><br />Espera que cada uno se realice y consuma<br />con su poder de palabra<br />y su poder de silencio.<br />No fuerces al poema a desprenderse del limbo.<br />No recojas en el suelo el poema que se perdió.<br />No adules al poema. Acéptalo<br />como él aceptará su forma definitiva y concretada<br />en el espacio.<br /><br />Acércate y contempla las palabras.<br />Cada una<br />tiene mil fases secretas sobre la neutra faz<br />y te pregunta, sin interés por la respuesta,<br />pobre o terrible, que le des:<br />¿Trajiste la llave?<br /><br />Repara:<br />yermas de melodía y de concepto,<br />ellas se refugian en la noche, las palabras.<br />Aún húmedas e impregnadas de sueño<br />rolan en un río difícil y se transforman en desprecio.</div>princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-8679821681075491552008-12-10T08:06:00.000-08:002008-12-18T06:56:13.741-08:00Luis Rosales - España 1910-1992<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOBohTCkCyQ9oIslJQedz-X_8hyNGk4kh5ZyyiYmbdzj_5j-4Ay8uCZaRHPQBbGzmLS9y7gybMcbpoapY3FoWQqKfG9x1W9T2IYZilczkjBCXLpRsbX1Tushc_q8LhXtCXi8RYb8-Y5-M/s1600-h/luisrosales.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281144003177411618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 263px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOBohTCkCyQ9oIslJQedz-X_8hyNGk4kh5ZyyiYmbdzj_5j-4Ay8uCZaRHPQBbGzmLS9y7gybMcbpoapY3FoWQqKfG9x1W9T2IYZilczkjBCXLpRsbX1Tushc_q8LhXtCXi8RYb8-Y5-M/s400/luisrosales.jpg" border="0" /></a><br /><div>LA OLA INMÓVIL<br /><br /><br />Es curioso saber que todo empieza en la transmigración de la saliva<br />y mis ojos dentro de poco van a cumplir dos años.<br />Lo cierto está tan cerca que el silencio me ha cortado los pies<br />y la sangre gotea sobre la alfombra<br />ya que no basta ver lo que se ve, es necesario adivinarlo.<br />Lo que se ve es un cuerpo en la penumbra,<br />un cuerpo que en la noche de amor tiene la plenitud de una<br />ola inmóvil,<br />que está siempre en su altura de dominio.<br />¿Nunca has pensado, amiga mía, que el cuerpo al desnudarse<br />está más junto?<br />y luego,<br />en el momento en que lo miras,<br />cobra su exactitud porque el mirar lo va configurando.<br />Todo consiste en la transmigración,<br />y hoy al verte he sabido<br />que el tacto es el recuerdo más antiguo que tiene el hombre,<br />y a veces puede aterrorizarnos<br />con su temblor de miel<br />lenta y originaria y envolvente.<br />El tacto es como el mar<br />y el cuerpo amado es de agua despacísima que no se mueve<br />sino hacia adentro,<br />desnaciéndose,<br />ya que la carne tiembla porque mira y al entregarse está<br />mirándonos.<br />Hay zonas de tu cuerpo que en la sombra relumbran<br />y tienen un calor reverberante<br />y un temblor desciñéndose que es la memoria de su origen,<br />y ya sabes que a veces<br />el cuerpo participa de la luz<br />pues el que toca lo cierto muere,<br />y noche adentro sientes que la profundidad del mar se hace<br />inmediata<br />con el roce más leve<br />pues lo profundo aterra: es desnacer,<br />y el agua de tu cuerpo está muy junta y muy temblada<br />ascendiendo de la sombra a la luz,<br />y nunca acaba su ascensión,<br />su encendimiento gradual,<br />y el pulso empieza en las estrellas,<br />y la creación del mundo se suspende hasta que ya en el mar<br />sólo queda una ola,<br />sólo cabe una ola que al llegar a la playa queda en vilo,<br />sabiendo<br />que no puede romper sino acabándose.<br /><br />21 de agosto de 1977</div>princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-48400759701393980032008-12-04T15:57:00.000-08:002008-12-04T16:00:43.503-08:00La dispersión del amor, Hugo Patuto - Pergamino, Buenos Aires<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/YFQZZ5ehW08&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/YFQZZ5ehW08&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-2968942511835859382008-12-03T02:53:00.000-08:002008-12-03T02:54:12.240-08:00Rolando Revagliatti - Fundido Encadenado 2<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/yQYnJcRXuQs&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/yQYnJcRXuQs&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-12032377214597011562008-11-10T09:44:00.000-08:002008-11-10T10:00:50.807-08:00Álvaro Mutis (1923)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5LABLJtDChUh4VgSOlmfz8jyFHu6vMbkxN3wuMrPAX3ftVEtC3LgvafEqwhlxCzRE3xkupDYH3i0ObV5H41DAG1z6LcrqSsJCtkfpXwqpecuX_NgsZQ_02AHD1yBAHtAl-Z0UDrP3ZTE/s1600-h/mutis.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5267090357581991170" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 312px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5LABLJtDChUh4VgSOlmfz8jyFHu6vMbkxN3wuMrPAX3ftVEtC3LgvafEqwhlxCzRE3xkupDYH3i0ObV5H41DAG1z6LcrqSsJCtkfpXwqpecuX_NgsZQ_02AHD1yBAHtAl-Z0UDrP3ZTE/s400/mutis.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><strong></strong></div><br /><div><strong>NOCTURNO<br /></strong><br />Respira la noche,<br />bate sus claros espacios,<br />sus criaturas en menudos ruidos,<br />en el crujido leve de las maderas,<br />se traicionan.<br />Renueva la noche<br />cierta semilla oculta<br />en la mina feroz que nos sostiene.<br />Con su leche letal<br />nos alimenta<br />una vida que se prolonga<br />más allá de todo matinal despertar<br />en las orillas del mundo.<br />La noche que respira<br />nuestro pausado aliento de vencidos<br />nos preserva y protege<br />«para más altos destinos».<br /><br /><br /><br /></div><br /><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5267087960889557682" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 63px; CURSOR: hand; HEIGHT: 18px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVWeV5EcKlfsK6lsM5IOZzC5Ffqe3UWBMMHfEBtk0dJwt4JhU4wHcCbSwiDKVurpX2yG8e-pQICBNg4-RNZ6nu_JxEs-NpE57jDtKRpzi79Da8WUne-mHhqaJ3PakLpW49eXH_PN_JGH4/s400/PIRULO.GIF" border="0" /></p><br /><p></p><br /><p></p><br /><div><br /><br /><strong>LIED MARINO</strong><br /><br />Vine a llamarte<br />a los acantilados.<br />Lancé tu nombre<br />y sólo el mar me respondió<br />desde la leche instantánea<br />y voraz de sus espumas.<br />Por el desorden recurrente<br />de las aguas cruza tu nombre<br />como un pez que se debate y huye<br />hacia la vasta lejanía.<br />Hacia un horizonte<br />de menta y sombra,<br />viaja tu nombre<br />rodando por el mar del verano.<br />Con la noche que llega<br />regresan la soledad y su cortejo<br />de sueños funerales. </div>princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-35407671650169205812008-10-25T11:21:00.000-07:002008-10-25T11:22:37.717-07:00El ángel - Edgar BaileyVuelo mucho con mis propias alas<br />muy alto por el cielo y también ando y mucho por la tierra<br /><br />Me maravilla la capacidad de los hombres para el amor;<br />su coraje, su imaginacion<br />y así tambien la capacidad de algunos para sufrir con humildad su miseria<br />y hasta su locura y su muerte.<br /><br />Pero me siento desolado ante el desborde del poder,<br />la extraviada soberbia y el horror,<br />la necedad y el desprecio que pretenden imponer.<br /><br />Antes de irme, se me ocurre preguntar al cielo y la tierra<br />¿que hacer?<br />¿Que puedo hacer yo con mis pobres alas y mi bicicleta?<br /><br />Todo está consumado,<br />pero algo habrá que hacer.<br />Algo se está haciendo ya.<br />Hay luces en el cielo y en la tierra,<br />y dire algo más casi con miedo:<br />Me parece oir la carcajada de Dios...princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-41334493469464031922008-09-20T11:01:00.000-07:002008-09-20T11:02:09.685-07:00Cristina Peri Rossi / Montevideo, Uruguay - EspañaDISTANCIA JUSTA <br /> <br />En el amor, y en el boxeo <br />todo es cuestión de distancia <br />Si te acercas demasiado me excito <br />me asusto <br />me obnubilo digo tonterías <br />me echo a temblar <br />pero si estás lejos <br />sufro entristezco <br />me desvelo <br />y escribo poemas.princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-42526561797973978342008-08-28T10:38:00.000-07:002008-08-28T10:40:11.557-07:00La poesía y la tabla de Mendeléiev<div align="justify">16 de septiembre del 2001<br /><br /><br />Jorge Bustamante García<br />La Jornada Semanal, suplemento de La Jornada. México, 16 de septiembre.<br /><br /><br /><br />Nuestro hombre en la lengua rusa, Jorge Bustamante, escribió este luminoso ensayo sobre la poesía y la tabla de Mendeléiev. Los poetas rusos del Siglo de Plata, Pessoa, Neruda, Mejía Sánchez, León De Greiff, Macedonio Fernández, Steiner, Aurelio Arturo, Darío, Keats, Poe, las olas del mar y el ritmo de la Tierra... están presentes en las reflexiones de Bustamante sobre el ser de la poesía. Un ejemplo ilustra la claridad de sus observaciones: "No recuerdo de quién son los versos 'Eras tan hermosa/ que no pudiste hablar' pero aunque no recuerde de quién son, lo más importante es que se quedaron anclados en mi memoria." Don Jorge, en cambio, habría olvidado de inmediato estos versos: "Eras tan hermosa/ que me sentí hechizado."<br /><br /><br /><br />Hace exactamente cien años los discípulos y epígonos del simbolismo y el modernismo se debieron preguntar con insistencia por el destino de la poesía, por los laberintos insospechados del quehacer poético en el siglo xx que se iniciaba. Y cien años antes había sucedido exactamente lo mismo, con el advenimiento para la literatura del prodigioso siglo xix, parido entre los estertores hermosos, radicales y rotundos del romanticismo. Del lacónico y pesimista "para qué la poesía en tiempos de miseria", se saltó al festivo "música ante todo", lo que condujo a los "soniditos" modernistas, a los mágicos e intempestivos y futuristas "poemas a Lou" de Apollinaire, a los grititos exacerbados y, a veces, sublimes, de surrealistas y dadaístas, pero también a las divisas escandalosas y altisonantes de que era necesario lanzar a Pushkin, Dostoievski, Tolstoi y otros del barco de la actualidad, que profirieron a quemarropa en el manifiesto Una bofetada al gusto público los intrépidos navegantes de los mares poéticos del norte, Velemir Jlébnikov y Vladimir Maiakovski. Hoy nos preguntamos sobre el quehacer poético en el siglo xxi, pero desde cualquier ángulo que se aborde el asunto, parece -al menos para algunos- que no existen respuestas, a excepción de nuestras dudas. En los últimos años hay una creciente confusión que augura la muerte del libro tradicional, en especial el de poesía, por el auge sin límite de los medios electrónicos, por el feroz atractivo y la repelente eficacia de internet, que con sus más de diez mil millones de sitios y páginas actuales ha desbordado las perspectivas de la información, ya no de la simple comunicación, hasta tal punto que el hombre, abrumado por el feliz exceso, pareciera encontrarse todavía más solo. Y tal vez sea precisamente la soledad cibernética la que propicie, junto con el silencio y los fulgores del sueño, el aliento de la poesía en el siglo que se inicia. Sueño y poesía: una conversación con uno mismo, una manera de confiar en lo que nos rodea, una forma de encontrar la propia voz. Y a eso quizá se reduce todo: la voz de un hombre, de una mujer, la propia voz.<br /><br />Escribir poesía puede ser todo, menos una carrera de caballos. La necedad de la competencia poética estriba en su estupidez. Los antiguos juegos florales eran una fiesta de la expresión, donde se creaban espacios para la imaginación repentina y la audacia lírica, sin mayor premio que el disfrute natural de lo creado mediante la palabra oral. En muchos de los premios y concursos actuales, especialmente en los de narrativa, se compite como galgos para satisfacer apenas las necesidades megalómanas de ciertos escritores y los intereses a veces desaforados de las grandes editoriales. Realmente es poco lo que han aportado premios de 175 mil dólares a la literatura de nuestros países, aparte del empalagamiento, la hartura y la vanidad espuria. Pero volviendo a la poesía, no creo que haya poetas mejores que otros: los hay distintos, los demás no lo son. Por supuesto que hay rangos, grados de intensidad y lucidez, escalas de espíritu trágico o lúdico. No leemos a Pessoa y a Neruda porque uno sea mejor que otro, sino precisamente porque son diferentes, tal vez antípodas, y en ello radica la riqueza de su mirada y de su peculiar percepción del mundo. Lo mi mismo podríamos decir de poetas tan dispares -nos gusten o no- como Jorge Teillier y Ernesto Cardenal, por mencionar algunos, y así podríamos continuar indefinidamente. Como lectores les agradecemos: no tomamos de ellos lo que ya tenemos, sino lo que nos hace falta. Con Pessoa sabemos que aparte de no ser nada, llevamos con nosotros todos los sueños del mundo y que todos los versos son siempre escritos al día siguiente. Con algunos de los libros de Neruda, en cambio y a pesar de sus ráfagas retóricas, podemos caminar cantando.<br /><br />"Lo que no se nombra deja de existir" escribió Czeslaw Milosz, caracterizando --tal vez sin proponérselo-- un aspecto medular de la poesía. Lo que se nombra existe por el milagro de la palabra. Y parafraseando a Hölderlin, es la palabra, la poesía, lo que vuelve habitable el mundo. Por medio de la palabra todo se recrea: escribir es un acto de amor. Todo poeta es un enamorado de lo desconocido, pero no escribe un solo verso acerca de lo que no conoce. Lo dice Pierre-Jean Jouve: "El poeta es el que conoce, es decir el que trasciende, y nombra lo que conoce." Quien escribe poemas detecta porciones prohibidas, toca, palpa, husmea, desentraña sueños, naufraga y resucita, merodea la muerte y de mil maneras infecta las cosas con palabras y silencios. Su destino es una carrera loca por colmarse en el mundo y de esta imposibilidad nace una suerte de fracaso. La palabra intenta con inocencia asir la vida y la vida se va, ineluctable, por las fisuras del tiempo. Entonces un poema es salvar instantes, es inquirir con sorpresa el mundo, para luego marcharse al silencio. Pero el poema es también, lo sabemos todos, música, lenguaje exacto en sus ambivalencias, expresión, sonido e invención. Valéry, tan entregado como Huidobro a la inteligencia antes que a la sensibilidad, lo definió como la "vacilación prolongada entre el sonido y el sentido", percepción con la que el poeta francés sólo quiso afirmar que el poema no es sino una prolongada y deliciosa "vacilación" entre la música y la inteligencia. Pero la poesía no debería aspirar al significado, sino a la sensibilidad y la emoción: Vallejo, Machado y Marina Tsvetaieva lo sabían muy bien.<br /><br />Sin embargo, lo contrario también podría ser cierto: también por el silencio, por el mutismo existen las cosas. Y es más: en el siglo xxi habrá poesía porque a pesar de todos los argumentos en contra, también habrá silencio. Y si la palabra suena desde los albores de lo humano, el silencio lo hace desde lo hondo de los tiempos, mucho antes de todo lo humano. Blanca Varela lo ha sentenciado de manera ejemplar desde su Perú lacónico, desde su poesía solitaria, desde su vallejiana mudez de aguacero: "Nada suena mejor que el silencio."<br /><br />Escribir y leer poesía en el siglo xxi seguirá siendo como en los anteriores, desde el romanticismo y mucho más allá, un hecho solitario, radical y rebelde, porque, como lo recordaba el colombiano León De Greiff, la poesía es por lo general de "imaginación insurgente/ y arbitraria", que nada tiene que ver con la literatura enlatada, hija del afán, el lugar común, la irreflexión y la idiotez. Leer y escribir poesía en este nuevo siglo será no capitular, no cerrar los ojos, no rendirse, no caminar encandilado ante los embates del supuesto progreso en medio de la miseria, la guerra, la desolación, el sufrimiento y el cinismo de los poderosos, no cerrar del todo las rendijas que conducen hacia las utopías. De esta manera y como ha sido desde siempre, escribir y leer poesía será atender el mundo, recrearlo y asombrarse, cada vez, de que todavía todo es posible. Escribir y leer poesía es, a fin de cuentas, un estado del alma y, como la creencia en Dios, una experiencia interior.<br /><br />Es imposible regresar a casa. Cuántas veces, durante años, hemos recreado y soñado alguna calle de nuestros juegos infantiles, una calle que nos persigue durante toda la vida porque allí dejamos para siempre unos ojos verdes, o castaños, o negros, tal vez un primer amor o quizás, por qué no, un desencanto. Al regresar, cuando ha pasado el tiempo, el mito se trueca y ya todo parece y no parece cierto, y todo queda tan ambiguo como antes: no se sabe a plenitud qué es el sueño y qué la realidad. Pero esta dicotomía no debiera inquietarnos. La respuesta, si existe, está tal vez en otro lado: en la poesía. Es imposible regresar a casa, porque uno siempre al leer poesía ?en cualquier lugar? se encuentra en casa. Estar en casa es vivir inmerso en el mundo y sus eucaliptos y bosques y ríos y es entender que la verdadera patria está ahí en los sueños, la lengua y la infancia. Leer poesía conduce, sin duda, a semejante viaje.<br /><br />En 1982, en una entrevista en México, le pregunté casi a quemarropa al poeta nicaragüense Ernesto Mejía Sánchez: "Maestro, ¿para qué sirve la poesía?" Él me contestó, entre chiste y chanza, que aun la poesía que no se publica y que escribe un individuo para su regocijo personal sirve, porque es una gran terapia psicológica, de una gran salud mental. Es lo contrario de lo que cree mucha gente de bien: que la poesía es una especie de irresponsabilidad, que no sirve para ganarse la vida. Mejía Sánchez me miró un rato en silencio y luego me espetó sobresaltado: "¡Pues claro que la poesía no sirve para ganarse la vida, sirve para ganarse el alma!" Parece claro que la poesía no sirve para ganarse la vida. No sirve para comprar caballos, ni casas, ni para comerciar con los paisajes. Es sólo, como decía don Quijote, "una enfermedad incurable y pegajosa" que no dejará ya nunca en paz a quien ha sucumbido ante el privilegio de sus deslumbramientos y sus placeres repentinos. Años más tarde descubrí en un libro de Henry Miller, creo que en su ensayo sobre Rimbaud, una sentencia de espíritu parecido: "El arte no enseña nada, excepto el significado de la vida." Casi nada, pues.<br /><br />La poesía es, todavía, un territorio para detenerse, ir despacio, mirar con atención y gozar el paisaje. Es una especie de reivindicación de la lentitud para observar lo otro, a los otros, y descubrir que la verdad más íntima y sencilla está precisamente ahí, entre el verbo y el mutismo, entre el ímpetu y la quietud. Por eso la poesía es la cúspide de la palabra y el silencio, porque es el acmé, el punto más alto de la expresión humana; y cada poeta verdadero, sea mayor o menor, es un milagro que llega desde la vida y el lenguaje saltando abismos. Sin embargo, los poetas deberían publicar muy poca poesía, tener vergüenza, abstenerse, porque, como dijo Holan, "un poema es un don" y eso es algo que no se da todos los días. Hay que desconfiar de quien a los veinticinco años ha publicado treinta libros de poesía. Eso es absurdo. Incluso a los setenta sigue siendo absurdo. Arseni Tarkovski, por ejemplo, aunque escribió una obra corta, siempre vivió para la poesía. La cultivó, la padeció, la veneró y su poesía se fue dando muy lentamente, sin premuras. Estuvo condenado a escribir y no escribir y se sometió sólo a su propio ritmo interior, con largas pausas entre poema y poema, obedeciendo únicamente a una intensa necesidad interna. El vanguardismo, el constructivismo, el futurismo, todos los "ismos" fueron ajenos a su musa desde el principio. No fue un poeta soviético, ni siquiera un poeta ruso, fue un poeta algo barroco extraviado en un tiempo extraño. Traductor compulsivo de poetas turcos, armenios, georgianos y árabes, se aisló con exasperación del mundillo literario y publicó su primer libro, Ante la nieve, a los cincuenta y cinco años, cuando su hijo Andréi triunfaba en Venecia con su película La infancia de Iván. Sus tres libros posteriores son consecuencia de un estilo singular: estrofas reguladas, laconismo y un claro y bien articulado lenguaje. Su poética es inflexible, un tanto áspera y lapidaria, y en ello radica su peculiaridad, su dramatismo esencial:<br /><br />Tu verso es una copa de veneno,<br />pecaminoso, como la vida,<br />y gracias a él yo vivo<br />aunque ya no se pueda respirar.<br /><br />Su poesía, como la de tantos otros poetas rusos, gozó del privilegio del extrañamiento: vio, oyó y dijo con extrañeza en un país insólito. Muchos poetas de otras latitudes también han gozado del privilegio del extrañamiento y "aunque ya no se pueda respirar" han creado, contra viento y marea, en sus países insólitos y heridos.<br /><br />"No sirvo para lector de soniditos": con este dejo displicente y burlón Macedonio Fernández se refirió al modernismo, a cuya influencia fue absolutamente inmune y al que ignoró olímpicamente. En su único libro de poemas, Muerte es beldad, publicado por partes entre 1922 y 1942, cuando ya era una persona muy madura, realiza fascinantes hallazgos, entre neologismos, arcaísmos, frases vetustas y retruécanos. La fuerza poética de Macedonio es tan insólita que olvidamos, subyugados, las técnicas anacrónicas que ?adrede? emplea el poeta para transmitirnos su decir y su manera de estar en el mundo: "Amor se fue; mientras duró/ de todo hizo placer./ Cuando se fue/ nada dejó que no doliera." Su inteligencia poética dejó un legado que aún no ha sido aquilatado por la poesía latinoamericana contemporánea. Gracias a su trajinar metafísico, a su exaltado idealismo, a su humorismo de inquietante filigrana que dejó plasmados en libros como Continuación de la nada, Papeles de recién venido y el desconcertante texto filosófico No todo es vigilia la de los ojos abiertos, toda persona que hoy se interese en la poesía debería saber que "la conciencia poética no surge mediante raciocinios, sino a través de la gratuidad de lo imaginario".<br /><br />No recuerdo de quién son los versos "Eras tan hermosa/ que no pudiste hablar", pero aunque no recuerde de quién son, lo más importante es que se quedaron anclados en mi memoria. Quizá si esos versos dijeran algo así como "Eras tan hermosa/ que me sentí hechizado" los habría olvidado de inmediato. En los primeros es suficiente el compás que expresan. No necesitamos de ninguna anécdota sobre la hermosura y, sin embargo, la imagen se desliza firme por la memoria de manera persistente e inagotable. Y si esos versos son recordables es tal vez por la música secreta que encierran y la sorpresa que sin querer encarnan.<br /><br />Cualquier valoración del escritor tendrá que ser a partir de su propia obra, donde no caben razones políticas o sociales, ni otra motivación extraliteraria. Es claro que a través de las épocas, de los más diversos países y culturas, se ha considerado al escritor, especialmente al poeta, como una suerte de guía espiritual, de visionario, de conciencia cósmica, o como una especie de adivino, mago o chamán, dotado de un misterioso don para intuir y develar los secretos de la vida y de las cosas. Todo esto no es más que un equívoco, un malentendido, una falsa opinión sobre el acto de escribir. Un asunto ilusorio. No hay razón para que el escritor se la pase respondiendo sobre los diversos y complicados asuntos del mundo, como si fuera poseedor de todas las virtudes y de las más profundas verdades, cuando en realidad lo único que puede ofrecer -como menciona Borges- son sus propias perplejidades. La escueta realidad es que en la historia de la literatura ha habido de todo: desde autores iluminados y visionarios, virtuosos, modestos y generosos, hasta aquellos un tanto vagabundos, a veces soberbios, engreídos, perversos, biliosos, rabiosos y estrafalarios, que nos han dejado una sola cosa valiosa: su obra.<br /><br />La discusión bizantina sobre forma y contenido parece que sí tiene solución. En poesía la forma es contenido. La búsqueda de la forma es la expresión más auténtica del fondo. El acmeista ruso Nikolái Gumiliov solía decir que el poeta digno de ese calificativo se sirve precisamente de la forma como único medio de expresar el espíritu. En este tenor la forma es música o quiere ser música. George Steiner, quien parece haberlo pensado todo, lo ha expresado con toda precisión: "La poesía aspira a la condición de música, que es la de una perfecta tautología de forma y contenido."<br /><br />Todo escritor es, ante todo, un lector, un navegante, un co-creador que va inventando una obra mientras lee, y entre páginas y textos ajenos va fraguando sus propios y nuevos enigmas. Para no sucumbir en esta empresa, cuenta por lo menos con dos recursos poderosos: leer y mirar con atención. Al leer entabla afinidades secretas que lo conducen a parajes insospechados; al mirar crea su propia cartografía, fundamento de toda prospección efectiva. El colombiano Aurelio Arturo creó una cartografía semejante en unos cuantos poemas prodigiosos impregnados de montañas, altiplanicies, valles y sabanas, un país donde crecen árboles mágicos y en donde las fragancias se pierden entre el silencio y el espanto. Morada al sur es una evocación de un sur que no existe y que, sin embargo, se encuentra en todas partes, de un terruño natal que es todo el mundo, un viaje sin término por hierbas, follajes, caballos negros con "soles en las ancas", sombras curvas, músicas desnudas, hojas inquietas que constituyen los países que son su país y que se le antojan verdes en su contemplación del sur. Sus poemas festejan la existencia y prefiguran el mejor acontecimiento al que puede acceder el hombre. Las palabras son tambores que nadie sabe quién los toca, pero que todos escuchan y cuyos emisores se diluyen en el polvo y la ceniza: "...Suenan casi perdidos los tambores/ atravesando valles y valles de silencio/ y nadie sabe quién los toca/ ni dónde/ pero todos los oyen/ y comprenden su mensaje/ y se llenan de júbilo o se espantan/ dónde suenan/ quién los toca/ manos que se han deshecho/ o que están cayendo en polvo/ o que serán la ceniza más triste." Supo a ciencia cierta que aunque el viajero regrese sin nada entre las manos, siempre llevará una multitud de paisajes en los ojos, una infinidad de sonidos y murmullos, un mar, un deslumbramiento interior que se convierte en canto: "Si de tierras hermosas retorno/ ¿qué traigo?/ ¡Me cegó su resplandor!/ Las manos desnudas, rudas,/ nada, no traigo nada: traigo una canción." Todo viajero, y lo somos todos, lleva su morada al sur, su territorio, donde reina y padece, donde es libre, un lugar etéreo, cálido y lluvioso en donde inventa músicas inéditas. Aurelio Arturo alumbró el viaje, los países verdes, el solar natal, los sueños, la memoria, el destino final que es el olvido.<br /><br />Un escritor verdadero, sea grande o menor, sea famoso o un total desconocido, siempre va despacio, porque su obra es producto de la experiencia y la reflexión. Desde Baudelaire sabemos que la inspiración no existe. Evidentemente siempre ha habido los Rimbaud, los Keats, los Byron, los Pushkin, los Rubén Darío, pero ellos son o fueron unos iluminados. Los demás trabajan arduamente para lograr, si acaso, una página perdurable. Aquí parece pertinente destacar la importancia del escritor menor en el sentido, claro está, de Jodassievich. Escritor menor, pero no mediocre, que a este último, según afirma Horacio, "no lo toleran los dioses, ni los hombres, ni los anaqueles de los libros". Un escritor menor nunca escribe una gran obra, nunca escribe algo como En busca del tiempo perdido o Crimen y castigo, pero siempre está ahí, haciendo lo que tiene que hacer.<br /><br />El narrador argentino Ricardo Piglia cree, por ejemplo, que Edgar Allan Poe fue un escritor menor, aunque un escritor notable, con una inteligencia de primer nivel, pero al mismo tiempo muy fracasado: "Poe es siempre contemporáneo, no es un gran escritor -grandes son Whitman y Melville-, no está en el canon, nunca termina de estar en el museo: quizás por eso le gustaba a Baudelaire." En el sentir de Jodassievich, quien fue un poeta menor del luminoso siglo de plata de la poesía rusa, el escritor menor es una pieza clave en toda literatura nacional, porque con sus aparentes minucias, en las pequeñas cosas que toca, puede radicar la clave de una literatura de dimensiones inesperadas. Jodassievich cultivaba el tema de Boratinski: "Mi don es la pobreza, y mi voz es el silencio." Su línea eran los versos de los poetas menores de la época de Pushkin, poetas provincianos, y se nutrió de lo mejor del diletantismo poético ruso, del álbum familiar, del mensaje amistoso en verso, del epigrama consuetudinario, llevando así hasta el siglo xx la complejidad y la tierna aspereza de la forma de hablar moscovita: sus poemas son, a un mismo tiempo, populares, literarios y de un raro refinamiento. Dice Osip Mandelstam que "en el simbolismo ruso hubo sus Virgilios y sus Ovidios, pero también sus Catulos, con toda la pureza y el encanto del sonido que le son propios a los poetas menores". Y menciona que un contemporáneo suyo, como Mijail Kuzmin, envuelto por entero en la pasión por la línea menor de la literatura universal, cultiva con suficiente fortuna en sus poemas "el descuido deliberado y la vastedad del lenguaje, repleto de galicismos y polonismos", y concluye que, contagiado por la poesía menor de Occidente, "Kuzmin transmite al lector una ilusión perfectamente artificial y la caducidad prematura del discurso poético ruso", lo que no deja de tener su importancia en el contexto de la poesía rusa de las tres primeras décadas del siglo xx.<br /><br />El discurso poético mundial es -tal vez- el último límite de la palabra. Quiere percibir los abismos de la piedra, nuestro más remoto ancestro, para intuir tenuemente el sentido telúrico de nuestros orígenes. Mandelstam, otra vez Mandelstam, en su extraordinario ensayo "Conversaciones sobre Dante", al estudiar la simetría perfecta de la Divina Comedia, llega a afirmar que ningún lector, por avezado que sea, podrá imaginar plenamente este "poliedro de trece mil facetas de una regularidad monstruosa". Para escribir su ensayo Mandelstam se fue a una playa del Mar Negro, y mirando allí los pequeños guijarros de calcedonias y turmalinas, de yesos cristalinos, feldespatos y cuarzos que regresaban sin término a la orilla impulsados por las olas del mar, comprendió de pronto que la piedra es el diario del tiempo con "sus notas atesoradas de millones de intemperies. Es la lámpara de Aladino que penetra las tinieblas geológicas del tiempo por venir".<br /><br />En su ensayo El hombre que amaba las piedras, Marguerite Yourcenar hace una apología del Roger Caillois, minerólogo, infatigable observador y dibujante de las rocas. Sus libros Piedras, Reflejos de las piedras y La escritura de las piedras, muestran la pasión de un escritor por el mundo mineral. Para Caillois las piedras son una especie de archivo supremo que "no tiene texto y no se da fácil a la lira..." Neruda, en su poema "Minerales", le canta a las piedras preciosas de Colombia y a la esmeralda de color infinito como el mar. Con acento quevediano, un poeta actual como el mexicano Efraín Bartolomé logra un cuarteto ontológico y antológico, en el que se encierra toda nuestra historia: "Mira la piedra: te hablará la Tierra/ La piedra es el espejo en que se encierra/ la humana historia: lo que hay y ha sido/ y lo que habrá de ser y lo que es ido." Así, pues, existen grandes semejanzas entre algunos conceptos geológicos y el sentido de la poesía. Para que se forme el oro a partir de una fuente magmática primigenia, los iones metálicos, tras una complicada historia, viajan grandes tramos dentro de la corteza terrestre en burbujeantes soluciones hidrotermales, hasta encontrar las condiciones precisas para su formación ya como metal noble: así la poesía realiza un largo viaje para conformar el oro más pulido del espíritu humano.<br /><br />La poesía no perecerá en el siglo xxi precisamente porque contiene todos estos ingredientes que constituyen la naturaleza humana y la esencia intrínseca de las cosas. En la tabla periódica de Mendeléiev están todos los elementos químicos constitutivos de la materia y cada elemento tiene su propio peso específico, su propia masa, su particular capacidad para asociarse a otros elementos de la más diversa índole. Y cabe mencionar que ningún elemento es mejor o peor, sino que es diferente para que exista el mundo como lo conocemos. Al combinarse por afinidad los elementos forman compuestos y soluciones, luego minerales que componen rocas que constituyen a su vez la corteza terrestre de nuestro planeta. Los poetas son como esos elementos de la tabla periódica que contienen en sí mismos su propio peso específico y que combinándose infinitamente mediante innumerables lecturas, llegan a obtener lo más preciado a lo que puede aspirar un ser inteligente: su propia voz, la voz de un hombre. Y no importa si esa voz es frágil o bronca, si es disonante o sonora, será siempre la propia voz, la más auténtica. En la tabla periódica de la poesía están los archivos supremos de los que hablaba Caillois y en esa asamblea de voces solitarias se encuentra el verdadero patrimonio de lo humano.<br /><br />No hay que perturbarse demasiado ante los nuevos y eficaces medios electrónicos y cibernéticos que van apareciendo y que seguirán apareciendo en el curso del siglo que se inicia. Ninguna imaginación, por fértil que sea, puede prever lo que vendrá. La poesía, como la materia, no se pierde, ni se destruye, sino que se transforma. Encontrará sus propios cauces en los flujos de las nuevas percepciones. La literatura no cambia nada: a lo sumo es una fuerza sin dirección. Una fuerza como la de las olas del mar, que no van a un punto específico, sino a todos los puntos. La poesía no es guía de nada: sólo busca descubrir el espíritu del mundo.<br /><br />Sólo hay una cuantas metáforas elevadas casi al infinito por la fertilidad de los poetas. A la poesía le es suficiente con poco: sólo hay que mirar y palpar. Por eso Velemir Jlébnikov, el infortunado Velemir Jlébnikov, pudo escribir:<br /><br />¡Me basta poco!<br />Un mendrugo de pan<br />Una gota de leche<br />Y este cielo.<br />¡Y estas nubes!<br /><br /></div>princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-21682461267033898712008-08-26T13:03:00.000-07:002008-08-26T13:12:31.927-07:00Poemas de Otredad - 17 - Roberto Juarroz (1925-1995)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRQPPKZpCHvXpvQxnTTHXy789RVQQSTRsMy4j4dpH94kBH01tcA02S22AyuQTNhRhW7oS_bdrNdvJIsmS-CLPEKG1YRrKwDqZCNFzX10brlAgK6qnhJvoIHP2HvIa1OG1zaQsTzki-pr4/s1600-h/roberto_juarroz.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5238921490216725986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRQPPKZpCHvXpvQxnTTHXy789RVQQSTRsMy4j4dpH94kBH01tcA02S22AyuQTNhRhW7oS_bdrNdvJIsmS-CLPEKG1YRrKwDqZCNFzX10brlAgK6qnhJvoIHP2HvIa1OG1zaQsTzki-pr4/s400/roberto_juarroz.jpg" border="0" /></a><br />Detener la palabra<br />un segundo antes del labio,<br />un segundo antes de la voracidad compartida,<br />un segundo antes del corazón del otro,<br />para que haya por lo menos un pájaro<br />que puede prescindir de todo nido.<br /><br />El destino es de aire.<br />Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,<br />pero la ausencia necesita otros<br />para que las cosas sean<br />su destino de aire.<br /><br />La palabra es el único pájaro<br />que puede ser igual a su ausencia.princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-30923500347940956592008-08-07T07:00:00.000-07:002008-08-07T07:01:39.619-07:00Rolando Revagliatti por María García<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/H9rZX8eieEc&hl=en&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/H9rZX8eieEc&hl=en&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-54440272810104710852008-07-31T12:53:00.000-07:002008-07-31T13:19:00.496-07:00Espergesia / César Vallejo - Perú 1892- Francia 1938<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrGjGRZAMxnOUa-pxg6pE4ZB3SFyy7J1con-AIZi3fDdKceDtaIKeISFFIrKecDhTrfwnqhAENQTUyr0dV66HX8qhXBOFMgV9bGaILcFIGc58DWVUdmBg8JZkv7x-DyTdgA4JVFBpjM0Y/s1600-h/VALLEJO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5229274143459578722" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrGjGRZAMxnOUa-pxg6pE4ZB3SFyy7J1con-AIZi3fDdKceDtaIKeISFFIrKecDhTrfwnqhAENQTUyr0dV66HX8qhXBOFMgV9bGaILcFIGc58DWVUdmBg8JZkv7x-DyTdgA4JVFBpjM0Y/s400/VALLEJO.jpg" border="0" /></a><br /><br />Yo nací un día<br />que Dios estuvo enfermo.<br /><br />Todos saben que vivo,<br />que soy malo; y no saben<br />del diciembre de ese enero.<br />Pues yo nací un día<br />que Dios estuvo enfermo.<br /><br />Hay un vacío<br />en mi aire metafísico<br />que nadie ha de palpar:<br />el claustro de un silencio<br />que habló a flor de fuego.<br /><br />Yo nací un día<br />que Dios estuvo enfermo.<br /><br />Hermano, escucha, escucha...<br />Bueno. Y que no me vaya<br />sin llevar diciembres,<br />sin dejar eneros.<br />Pues yo nací un día<br />que Dios estuvo enfermo.<br /><br />Todos saben que vivo,<br />que mastico... y no saben<br />por qué en mi verso chirrían,<br />oscuro sinsabor de ferétro,<br />luyidos vientos<br />desenroscados de la Esfinge<br />preguntona del Desierto.<br /><br />Todos saben... Y no saben<br />que la Luz es tísica,<br />y la Sombra gorda...<br />Y no saben que el misterio sintetiza...<br />que él es la joroba<br />musical y triste que a distancia denuncia<br />el paso meridiano de las lindes a las Lindes.<br /><br />Yo nací un día<br />que Dios estuvo enfermo,<br />grave.princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-85518264539610405552008-07-28T11:09:00.000-07:002008-07-28T11:31:16.336-07:00Demora / Jorge Luis EstrellaDemorado en la llaga del invierno,<br />recibe el rostro<br />la pétrea caricia del olvido.<br />El espejo no reproduce la sonrisa de antaño.<br />El lápiz de labios escribe una nota de suicidio.<br />Demorada en la tela de araña de la inercia,<br />la mano que suplica se convierte en lágrima.<br />El tren tarda sólo seis estaciones para llegar a la locura.<br />La sintaxis cloquea como un celular sin batería.<br />Una intermitente lluvia con granizo<br />cae sobre la paralizada mañana.<br />No prosperan los besos que se sembraron<br />en el minuto del amor.<br />Demorado en el interior cósmico del que escribe,<br />un niño pide limosna.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5228134165323520418" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSyPxAButl7GIQGf_dwWQlV32z0JTHn326Hc_UqHd1Zyh1rDBeTioRaAATFuQHHUhLYlGEjhbLYLBLMf6gD7sZBaazMlO0h1l5UVkklSAQeOJr8WqC5gmkZYsK2Vr7H5lmBSaZ-50LIcg/s320/JorgeLuisEstrella-full.jpg" border="0" />princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-21591307586880785192008-07-27T19:16:00.000-07:002008-07-27T19:21:42.917-07:00Roberto Jorge Santoro, Argentina<div align="justify"><strong>HOY<br /></strong><br />Hoy<br />después de ver a una mujer<br />dejar caer a su hijo a través de una ranura<br />y disparar con su miedo a la oficina<br /><br />Hoy justamente<br />que un militar le prendió fuego a una biblioteca<br />y un funcionario se masturbaba al pie de una secretaria<br /><br />Hoy<br />precisamente hoy<br />que el juez de turno hizo pis arriba de los libros<br />y un colectivo mató una mariposa<br /><br />Hoy que una muchacha me vendía su sexo por un café con leche<br />y yo le hablaba de poesía<br /><br />Hoy<br />exactamente hoy<br />tuve que tirar el corazón por la ventana </div><div align="justify"><br /><br /> </div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5227883869930240994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsmOUOaE2PL5FyOnv6a5I7wiZgdHvxlEy9YrlCiKxoH605flIA_aFHURiA5oel6Q9zfz5GzD_nqzYC_nbJkof7mAvyGCxYQARWOn1TrzWlXpmSOS62iu8N5-eSvVp5Z8j_PntNY1lTKms/s400/santoro.jpg" border="0" /><br /><div align="justify">Nació en Buenos Aires el 17 de abril de 1939. Fue pintor de brocha gorda, puestero en un mercadito, preceptor en una escuela industrial, tipógrafo, vendedor ambulante y poeta. Un verdadero buscavidas.</div><div align="justify">El mismo solía presentarse así: "sangre grupo A, factor RH negativo, 34 años (en 1973), 12 horas diarias a la búsqueda castradora, inhumana, del sueldo que no alcanza. Dos empleos, escritor surrealista, es decir, realista del sur. Vivo en una pieza. Hijo de obreros, tengo conciencia de clase. Rechazo ser travesti del sistema, esa podrida máquina social que hace que un hombre deje de ser un hombre, obligándolo a tener un despertador en el culo, una boleta de Prode en la cabeza y un candado en la boca". (Reportaje concedido a la revista Rescate en octubre de 1973).<br />Roberto Jorge Santoro fue secuestrado por elementos del terrorismo de Estado el 1° de junio de 1977, quienes se lo llevaron ilegalmente de su lugar de trabajo: la Escuela Nacional de Educación Técnica N° 25 Teniente Primero de Artillería Fray Luis Beltrán, en la calle Saavedra del barrio de Once, donde el poeta prestaba servicio de preceptor con el cargo de subjefe. Hasta hoy se encuentra desaparecido. Una plaza de Buenos Aires, en Avenida Forest y Teodoro García, lleva su nombre. </div>princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-38892889797266205822008-07-25T11:30:00.000-07:002008-07-25T11:57:19.974-07:00De espaldas / Elisabet Cincotta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU_edroGCPRZXou-AoYPyOayqF_FZGOHuNlOaIV76_lHB-jumhX7DKDFUUlqSU4y5-49J8KM8W7LMX6UzFqPJja_E8qFn47ICeq55E1Tz8K715ow0_5G3UllwMj29xg4CdiPh7iLW_a7g/s1600-h/CRESYL%20VIOLET%20NEURONS.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5227025506228196434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 335px; CURSOR: hand; HEIGHT: 232px; TEXT-ALIGN: center" height="252" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU_edroGCPRZXou-AoYPyOayqF_FZGOHuNlOaIV76_lHB-jumhX7DKDFUUlqSU4y5-49J8KM8W7LMX6UzFqPJja_E8qFn47ICeq55E1Tz8K715ow0_5G3UllwMj29xg4CdiPh7iLW_a7g/s400/CRESYL%2520VIOLET%2520NEURONS.jpg" width="335" border="0" /></a><br />De espaldas al futuro arrinconaste mi deseo.<br />Las manos buscaron, al tanteo,<br />la rosa de este invierno.<br />El cuerpo venció el pudor con gemidos<br />cuando redondeaste cada ángulo, perverso,<br />y miré la sombra de la luna<br />mientras palpabas a Rigel en mi nuca.<br />De espaldas al universo<br />capturé el placer entre pupilas<br />y amanecí violetas en tus palmas.<br />Descubierta.<br /><br /><br /><em>Elisabet Cincotta<br />derechos de autor reservados<br /></em><br /><br /><a href="http://misretazosenpoemas.blogspot.com/">http://misretazosenpoemas.blogspot.com/</a><br /><br /><a href="http://historias-sencillas.blogspot.com/">http://historias-sencillas.blogspot.com/</a><br /><br /><a href="http://trayectoria-fotos.blogspot.com/">http://trayectoria-fotos.blogspot.com/</a><br /><br /><a href="http://ar.geocities.com/retazos2008/index.htm">http://ar.geocities.com/retazos2008/index.htm</a>princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-8323430731806696372008-07-22T09:23:00.000-07:002008-07-22T09:26:37.257-07:00León de Greiff - Colombia (1895-1976)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEyyEnuFA7RfZ3uqV9Fij_QSyhT66srxXVefPtKXphBsNlxqbczEVRs0ExgZEgpE_AQFGpFuuHntmCildfzT9LUn44rIkY6uEDmFAgNYYfZLAqYKhX4wDxZnIt9NxK4awJVnVDrieDlAE/s1600-h/29_LeondeGreiff_Foto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5225875445819333074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEyyEnuFA7RfZ3uqV9Fij_QSyhT66srxXVefPtKXphBsNlxqbczEVRs0ExgZEgpE_AQFGpFuuHntmCildfzT9LUn44rIkY6uEDmFAgNYYfZLAqYKhX4wDxZnIt9NxK4awJVnVDrieDlAE/s400/29_LeondeGreiff_Foto.jpg" border="0" /></a><br /><div>ARIETA II<br /><br /><em>A Pepe Mexia</em><br /><br />Perfumes, aromas ya idos. ..<br />Aromas, perfumes... Aromas<br />de áloes, sándalos y gomas,<br />suaves perfumes abolidos:<br />¿en cuáles Edenes perdidos,<br />en cuáles Pompeyas, Sodomas,<br />Lutecias, Corintos y Romas,<br />estáis?<br /><br />De etéreas, gráciles redomas,<br />de pebeteros encendidos<br />en noches de goces ardidos,<br />cuando los senos eran pomas<br />de áloes, sándalos y gomas...;<br />perfumes, aromas huidos,<br />suaves perfumes... ¿abolidos<br />estáis?<br /><br />De una guedeja desprendidos;<br />de candideces de palomas...;<br />olor de los besos que tomas<br />de los labios estremecidos<br />de Eva o Lilith...; olor de nidos;<br />de etéreas, gráciles redomas...<br />¿en dónde -perfumes, aromas-<br />estáis? </div>princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5095774777483458775.post-37934445337202827672008-07-18T11:24:00.000-07:002008-07-18T11:33:51.155-07:00Desayuno / Jacques Prévert<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxSHmwNtnqFGFypzdL_eagsbDZfLjopnxkFOdmukgonAgs1RqnW-DsOrYGXvOGAgxD_sDcZic7nkXS3OBOmPzsRuepITPPEnK_AUtHXsHYG3OGebxY8jTqOTS3pvvUTyPnCLSSs-wCpAo/s1600-h/Jacques-Prevert-1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5224423975405258066" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" height="355" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxSHmwNtnqFGFypzdL_eagsbDZfLjopnxkFOdmukgonAgs1RqnW-DsOrYGXvOGAgxD_sDcZic7nkXS3OBOmPzsRuepITPPEnK_AUtHXsHYG3OGebxY8jTqOTS3pvvUTyPnCLSSs-wCpAo/s400/Jacques-Prevert-1.jpg" width="276" border="0" /></a><br /><br />Echó café<br />en la taza.<br />Echó leche<br />en la taza de café.<br />Echó azúcar<br />en el café con leche.<br />Con la cucharilla<br />lo revolvió.<br />Bebió el café con leche.<br />Dejó la taza<br />sin hablarme.<br />Encendió un cigarrillo.<br />Hizo anillos<br />de humo.<br />Volcó la ceniza<br />en el cenicero<br />sin hablarme.<br />Sin mirarme<br />se puso de pie.<br />Se puso<br />el sombrero.<br />Se puso<br />el impermeable<br />porque llovía.<br />se marchó<br />bajo la lluvia.<br />Sin decir palabra.<br />Sin mirarme.<br />Y me cubrí<br />la cara con las manos.<br />Y lloré.princesa_bacanahttp://www.blogger.com/profile/14456163838075371726noreply@blogger.com0